не своди глаз с горизонта.
Страшно.
Страшно было снова к нему ехать. Страшно садится к нему на кровать и за компьютер. Страшно сидеть рядом. Страшно на него смотреть. Страшно ему улыбаться. Страшно обнимать.
Страшно верить, страшно чувствовать отголоски прошлых эмоций.
Страшно оставатья наедине.
Больше не чувствую кайфа от того, что сплю с ним в одной постели. Больше не хочется видеть его каждый день. Больше не хочется знать о нем все.
Больше не "нас", есть он и я. Две разные жизнии, два разных пути.
Я позавчера больше времени с мамой провел, чем с ним, потому что не знаю, как себя вести дальше. Потому что вернуть прошлое не представляется возможным - это мое личное желание, - а как это - быть с ним и оставаться собой, я не знаю.
Страшно называть его родным, дорогим, самым близким. Страшно говорить "я люблю тебя". Страшно и не хочется.
А когда-то я мыл ему ноги.
Не могу понять, кем же я для него был весь прошедший год. Я до конца не верю ни в то, что он меня не любил, ни в то, что он меня любил.
И когда я уходил, он на меня смотрел этим своим чертовым теплым-теплым-теплым взглядом. Таким, как раньше. Солнечным, светлым. А я не ответил - страшно.
Страшно было снова к нему ехать. Страшно садится к нему на кровать и за компьютер. Страшно сидеть рядом. Страшно на него смотреть. Страшно ему улыбаться. Страшно обнимать.
Страшно верить, страшно чувствовать отголоски прошлых эмоций.
Страшно оставатья наедине.
Больше не чувствую кайфа от того, что сплю с ним в одной постели. Больше не хочется видеть его каждый день. Больше не хочется знать о нем все.
Больше не "нас", есть он и я. Две разные жизнии, два разных пути.
Я позавчера больше времени с мамой провел, чем с ним, потому что не знаю, как себя вести дальше. Потому что вернуть прошлое не представляется возможным - это мое личное желание, - а как это - быть с ним и оставаться собой, я не знаю.
Страшно называть его родным, дорогим, самым близким. Страшно говорить "я люблю тебя". Страшно и не хочется.
А когда-то я мыл ему ноги.
Не могу понять, кем же я для него был весь прошедший год. Я до конца не верю ни в то, что он меня не любил, ни в то, что он меня любил.
И когда я уходил, он на меня смотрел этим своим чертовым теплым-теплым-теплым взглядом. Таким, как раньше. Солнечным, светлым. А я не ответил - страшно.