[Ikura]

гы. фичочек подкинул песенку.

28.08.2012 в 22:28

Пишет  G Dragen:

[fanfic] Idea Fix
Название: Idea Fix
Автор: [J]Ryoshe4ka[/J]
Пейринг: G.TOP
Рейтинг: PG
Жанр: Заевшая в плеере песня.
Трек:
Listen or download ONE OK ROCK The Beginning for free on Prostopleer


Лампа на потолке в метро мигает быстро-быстро, будто посылаемая кем-то невидимым азбука морзе. Из подъехавшего вагона обдает горячим воздухом и потоком людей. Разноцветно-пёстрым, совсем как ленты на деревьях у моря. Там был праздник или что-то вроде этого. Давным-давно - в прошлом веке, а, может, и на прошлой неделе. И сейчас ленты больше походили на вымокших под дождем китайских драконов, выкинутых кем-то в виду ненужного реквизита.
Двери закрываются, и лопатки холодит стекло с надписью, запрещающей к нему прикасаться. Но зачем соблюдать что-то, когда глупое подростковое упрямство, так и не выбитое жизненным опытом, просто сидит где-то внутри.
Джиён смотрит вверх - на крутящийся и разгоняющий запах чужих отвратных духов вентилятор. В голову закрадывается совершенно бесполезное: "Интересно, он когда-нибудь останавливается?"
Поезд тормозит так резко, что привычное пижонство - не держаться за поручень, едва не знакомит голову с этой самой металлической трубой.
Если бы не чужое плечо, сердитое: "эй", и музыка, орущая из выпавшего наушника. Что-то такое агрессивно-мелодичное, никак не подходящее к владельцу плеера. Джиён поднимает голову и, по-лисьи прищурив глаза, размышляет, какой бы музыкой была его импровизированная опора. Что-то резкое и мягко-тягучее одновременно. Это как смешать пост-рок и чернуху с задворок гетто. Пока Джиён пытается мучительно представить, какой бы трек получился в итоге, его отстраняют. Не резко, не осторожно. А просто, как всегда делают с человеком в переполненном общественном транспорте. Музыка стихает, прерываясь на паузу между композициями, и механический голос объявляет об очередной остановке.
Джиён смотрит вслед выходящему парню. Он слишком высокий, и черты его лица скорее напоминают какую-то фигурку из японских мультиков. На сумке опрометчиво болтается рабочий пропуск, и взгляд успевает выхватить только имя. Сынхён.
"Фигня какая, фу": думает Джиён и отворачивается. Однако уже через минуту он понимает, что мысль - узнать, какой трек играл, становится почти навязчивой.

Следующее утро по шкале "не_доброе" превышает все допустимые даже для Джиёна нормы. За окном штормит так, будто там находится морской порт. И если бы сейчас об стекло ударился парус, Джиён не удивился бы. Он салютует синоптику на экране почти пустой кружкой кофе и прячет нос в высоком вороте свитера. Сегодня не выходной. И, наверное, мысль всю ночь искать этот чёртов трек, все-таки была глупой. Спать хочется почти до боли где-то в веках, а результат все равно оказался нулевым.
И, если бы не врождённое упрямство, Джиён давно забил бы на это дело. Но он выбегает на работу с твёрдым осознанием того, что, вернувшись, будет продолжать поиски. Или изъездить все сеульское метро, но найдет этого чёртового "Сынхёна" и его долбанную песенку.

Работа не клеится, и шкала настроения грозится пробить все три этажа офисных клерков, до самой земли. И ниже, где в новеньком, так разрекламированном в утренних новостях, вагоне едет Сынхён. И в наушниках у него влючается та_самая_песня. Он вдруг вспоминает, как вчера последний припев оборвал какой-то парень, свалившейся на него, как куль. Сынхён думает, что будь это девушка, то она бы непременно мило покраснела, прикрыв симпатичные напомаженные губки ладошкой с идеальным маникюром. А "этот" рухнул, больно заехав куда-то под рёбра острым локтём, и даже не извинился, только нагло смотрел своими лисьими глазищами - ухмылялся, думая о чем-то там своём. И, имей он грудь размера четвертого, длинные ноги и светлые локоны, Сынхён был бы весь не прочь побыть "подпоркой". Но у этого странного субъекта не было ни первого, ни второго, ни третьего. Только к чему тогда столько места в мыслях?
"Хрень полная".
Сынхён поджимает губы и смешивается с толпой по ту сторону вагона.

Стрелки часов уже подбираются к полночи, когда Джиён вваливается в промерзшую от ноябрьских ветров квартиру. На столе тикает оставленный еще сутра метроном. Мерные щелчки наполняют комнату. И это похоже на стрекотание цикад в Японии. Джиён помнил эту страну плохо, но там дышалось тяжелее, чужая речь резала по ушам, а еда по желудку. И хотелось бежать-бежать. По наполненным людьми мостовым и ярким, всегда праздничным улицам.
Песня так и не находится, и это уже почти похоже на отчаяние. Окурки переваливаются из пепельницы на пол, белея в предрассветных сумерках.
В 7.55 Джиён решает забить. Положить большой и толстый. Вот прямо на песню и верзилу, который её слушал.

Двери закрываются. И люди не сидят разве что на голове.
Шкала настроения булькает пузырьками где-то в ядерной магме. И тут Джиён слышит. За грохотом колёс. Знакомые и въевшиеся в подсознание аккорды. Чтоб поднять голову хватает секунды. И еще пять, чтобы выдернуть наушник из чужого уха и пристроить к своему.
- Охренел?
За блаженным триумфом победы Джиён не сразу слышит чужой голос.
- Тшшшш, - к губам Сынхёна прижимается палец, - будь так добр – заткнись.
Сынхён аж опешивает, давясь воздухом. Кто-то отбирает у него наушники, посягает на личную территорию. Да еще и велит «заткнуться».
Джиён прикрывает глаза и словно весь превращается в слух. Басс-секция, соло и вокал. Всё это по отдельности и вместе. Сливаясь в единый миноро-мажор, музыка текла куда-то по венам. Глубже, в мозг, за ту дверь, которую было приказано не открывать. Ни-ког-да. Ни за что не улыбаться так вот - пьяно счастливо.
- Ты больной что ли? - Сынхён смотрит прямо и укоризненно.
Ответа не следует, и Джиён прислоняется виском к его плечу. Последний раз такое проявление слабости было в детстве, когда голова болела так, что хотелось орать матом, которого маленький Джиён еще не знал. Мать гладила по спине и включала старый виниловый проигрыватель тихо-тихо. Странно, но это помогало. Шелк блузки холодил пульсирующие под кожей сосуды. И Джиён засыпал, отчаянно стараясь подпевать не выходящему из моды блюзу.
- Точно больной, - голос у Сыехена приглушенный, и от чужих волос почему-то пахнет лаймом, корицей и табаком.
Дикая смесь, которая вряд ли вообще могла появиться в мире.
Трек подходит к концу, и двери открываются на нужной Сынхёну станции.
Но он осторожно протягивает руку, и ставит режим повтора.
Джиён улыбается, искренне-благодарно, так и не открывая глаз.
И Сынхён вдруг думает, что хрен с ним - с четвёртым размером.

@темы: джитоп